Наши открытки прокляли нас за нашу безграничную любовь друг к другу, нам позавидовали эти целлюлозные развороты, которые сейчас стоят на полках и валяются по углам, позавидовали и прокляли наши чувства, наши вздохи над ними, нашу душу, вложенную в них. Наши слова предали нас, оказались ложью, так что теперь при одном лишь воспоминании, эти слова тучей мелких осколков налетают на сердце и режут его, режут, до строчек из песен. Догма - никогда не говори навсегда, а мы говорили, и, получается, напоролись на это самое навсегда, в которое верили, верили бесповоротно на автобусной остановке, за партами, в комнатах друг друга, в кафе, на кладбище и даже пьяными на качелях в 2 часа ночи, оно, это навсегда проткнуло нас, распороло мне грудь, так что теперь все висит наружу, сдвинуло мой разум, так что я вижу целыми неделями сны, которые не оставляют мне никакой надежды... Проклятые открытки, проклятые слова, лучше уж завернуться в фольгу с полиэтиленом и умолкнуть на век, где-нибудь в шкафу...
