Устала. Осела пылью,
Спряталась в темную нишу.
Упала. Сложила крылья.
И ничего не вижу...

Да я сама не понимаю чего я хочу!
Все что я пишу - бред, который я не чувствую и который не чувствуют те, о ком я пишу, кому я пишу, для кого я пишу...
Для кого я пишу... А собственно - да, для кого? *тихо смеется, взмахивает рукой*
А потом это сбывается. Я это понимаю, закрываю глаза и мне становится страшно... Потому что я не пишу ничего хорошего. И все, что сбывается тоже в этот разряд не попадает никак.
Опять же.. пишу про чужую усталость. А сама прихожу домой, опускаюсь на край кровати, опускаю руки, опускаю шторы... и все.. практически никаких мыслей нет. И это не пройдет вместе с погодой или временем года... Это другое. Это глубже. Это во мне.