Она курит в окно
И читает книги
О чужих, забытых мирах.
Она любит вино,
Презирает интриги
И ненавидит страх.
Она пишет стихи
И рисует тени
На запотевшем стекле.
Она слышит шаги
И идет за теми,
Кто исчезает во тьме.
Она смотрит кино
И не видит смысла
В падении белых комет.
Ей все равно,
Она пишет письма
Тем, кого уже нет.