Тот поцелуй растает на губах,
Цветы увянут в вазе на окне,
То фото запылится на столе,
Исчезнет жадность и огонь в глазах.

Ты смоешь с щек растекшуюся тушь,
Закуришь сигарету у окна,
Проводишь его взглядом до угла
И торопливо заберешься в душ.

Смоешь с себя следы прошедших дней,
Запах его, касанья его рук…
Только не смоется из памяти тот звук
Глухо и холодно закрывшихся дверей.

Ты убедишь себя, что льдинки тишины
Тебя не ранят, не приносят боль,
Сама же для себя сыграешь роль,
Сама заметишь фальшь этой игры.

Покажешь всем, что счастлива одна,
И, встретив его у кафе с другой,
Ты улыбнешься, но прейдя домой,
Засядешь с сигаретой до утра.

Так пролетят недели две подряд,
А может месяц или даже год.
И ты забудешь этот эпизод,
Не пожелав заглядывать назад.

Но смятые страницы дневника
Расправишь тихо и запрешь в столе,
В котором до сих пор томятся те,
Где значатся другие имена.

Так дни тоски промчались стороной.
И вот цветы другие на окне,
Другое фото в рамке на столе,
И держит тебя за руку другой.

Задумчиво глядишь в его глаза…
А где-то глубоко сидит печаль,
И иногда до слез бывает жаль
Измятые страницы дневника.