Эхом в голове:
Любовь? Любовь.. А что такое, собственно любовь? Я знаю что. Ирония поэзии. Мираж, созданный для того, чтобы людям было о чем мечтать. А еще, чтобы было на что списать прозаическую физиологию.
Иду по осенним тратуарам, утопая в тумане.
Ну хорошо, допустим она все-таки есть эта самая любовь. Раз многие так настаивают. Но тогда не стоит и мечтать о ней. Врятли она встретится среди этого лицемерия. Да-да... Здесь для любви, для этой обычной химии организма, слишком уж не подходящие условия. Среди этой глупой обыденности.
Останавливаюсь в сторонке от людной площади, вглядываюсь в лица прохожих.
Однако почему тогда многие твердят, что любят... Наверное, просто самовнушение. Иначе разве проходила бы она, любовь?