Что поделать. Последние две недели вообще не могу ни строчки написать. Вроде бы и мысли есть, а слов не подобрать. Как только пытаюсь хотя бы четверостишие набросать на бумаге, кажется, что все это фальшиво и неправда. Ну как я могу писать о какой-то абстрактной любви или каком-то чужом счастье, если этого сама не чувствую. Мои собственные измышления на тему слишком надуманные, как бумажные птицы, которые ничто по сравнению с настоящими. и сны какие-то странные, не мои... Вчера, например, всю ночь снились маленькие дети в парке осенью. Ну откуда могут взяться таким картинкам?