Настроение сейчас - прочитаете - поймете.

Начало ноября. Зима уже не просто на пороге, она требовательно стучится в дверь своим ледяным посохом… но осень никак не хочет пускать ее… вот уже который день льет дождь… просто дождь, ветер, молнии, раскаты грома с пугающей частотой сотрясают землю.
Ночь… Поздняя ночь. В такое время, да еще в такую погоду, лишь сумасшедший покинет уютное тепло своей квартиры, да и то, пожалуй, по самой крайней надобности. Городская площадь. Одно из любимейших мест отдыха горожан, даже она сейчас была пуста…пуста… почти. Вот на этой самой площади, возле фонтана (который, правда, давно уже отключили в преддверии холодов) сидел молодой человек… в серой, неприметной серой одежде, берцах до колена, зашнурованных «накрест». Таких парней, обычные городские жители с некоторым призрением называют «неформалы». Не спрашивайте его имя. Я его не знаю. Да и важно ли оно в такой момент? будем звать его просто Он.
С длинных распущенных волос струями стекают капли воды. Одежда была мокрая насквозь. Почти вся. Только один нагрудный карман он берег. Берег от ветра и дождя.
Прошло уже несколько часов, ночь окончательно опустилась на город, а дождь так и не прекратился; небо продолжало плакать, будто предвидя исход этой ночи. Молодой человек также не сдвинулся с места. Так же продолжал сидеть, так же оберегал один внутренний карман… вода так же продолжала стекать по его одежде, стекать, уже не впитываясь…
- За что? За что, Великие боги? – голос его, спокойный и ровный, казалось, был громче самой бури. – За что вы наказываете людей любовью?
Молодой человек поднял к небу лицо, но оно, несмотря на стену воды вокруг, оставалось сухом не, единая капля не упала, само небо будто смущалось коснуться водой это лицо… лишь две влажные дорожки от глаз. Он плакал, да, всегда казавшиеся ему проявлением слабости, слезы, теперь сами, без спроса, лились из его глаз.
- Знаете ли вы, там, на верху, какого это любить? Вы, с небес поливающие нас водой, хоть знаете мою жизнь? – раскат грома был ответом.
Он бережно, стараясь, что б влага все же не попала, полез в карман и достал фотографию. На ней была изображена пара молодых людей, они сидели обнявшись и улыбались, улыбались не для объектива… Они смотрели друг другу в глаза… Они были счастливы.
- Это все что у меня осталось. Она ушла и забрала все. Все, что б больше не напоминать о себе… Но она забрала слишком много.. она забрала мою жизнь! Скажите мне, что произошло? Чем я заслужил ее немилость… - голос дрогнул.- она ушла, просто ушла… Ничего не сказав. Теперь она меня не любит… Так почему же вы мучаете меня этой любовью?!! Почему я не могу перестать любить?! Пол года… Пол года как она ушла, но я не могу больше… Теперь я знаю выход…
Он снова полез в карман. На этот раз более уверенно. Теперь в его руке лежал предмет его гордости, то о чем он мечтал еще в детстве, но сделал лишь в последние пол года – однозарядный пистолет. Такие были в ходу в начале 19 века, разве что ствол у этого был короче. Да и зачем длинный ствол? Точность ему была не нужна, да и выстрелить ему предстояло всего один раз… Сегодня утром как раз его зарядил, надежно, и пороха не пожалел.
- Вот только куда? В висок? – и Он приставил пистолет к виску, - нет, рука еще дрогнет – промахнусь. В рот? Хм. Нет, ошибусь с углом, прострелю себе глотку, потом полчаса подыхать буду… - действия молодого человека были до ужаса спокойны, как у профессионального убийцы… САМОубийцы… - Ну что ж, значит в подбородок. Да. Пожалуй, так надежнее.
Теперь ствол пистолета упирался под бороду. Он окуратно убрал волосы назад, достал из кармана мобильник (который, правда, уже напоминал маску водолаза, от количества воды в нем) и выключил его. Не нужно что б в последний момент кто-то решил прервать…
- Ну что ж, прощай, мир, - на лице, бледном, изможденном бессонницами, лице появилось что-то вроде улыбки. – Интересно, громкий будет выстрел? Жаль, не услышу… Говорят, тот в кого стреляют – не слышит выстрела…Ну да что-то я тут засиделся.
Где-то, совсем рядом ударила молния, и на миг весь мир озарил ослепительно яркий, белый свет… гром был такой силы, что просто заложило уши, а у машин вокруг сработали сигнализации.
И в этот момент он нажал на курок…

P.S. – Центральная, говорит девятый патруль, у нас тут еще один суицид, - наряд милиции стоял над уже остывшим телом парня.
- Ноябрь, ненавижу ноябрь, каждый год в это время по десятку таких вот собираем. Ну да ты не тушуйся. – Командир отряда похлопал по плечу стажера. – Привыкнешь со временем.
- Но что его толкнуло на это? – стажер старался не смотреть туда, где должна была быть голова парня.
- Да не все ли равно? Ребят, вызывайте труповозку. Давайте закругляться тут, еще куча дел. – он сплюнул, - ненавижу ноябрь.