В колонках играет - Коловрат -"Русский медведь"
Настроение сейчас - полупьяный

Сад был старым и мрачным, но, несмотря на свой почтенный возраст, досмотренным и ухоженным.В царившем здесь, на первый взгляд, хаосе была какая-то странная размеренность и загадочно-неуловимая последовательность, которые сплетались в причудливый изумрудный орнамент беспорядка. Будто старинная драгоценная мозаика, со страстной любовью созданная заботливыми руками сумасшедшего гения-ювелира. Звенящая тишина прохладного летнего вечера навевала воспоминания…о том, что когда-то было и прошло…о том, кто был рядом, и…нет…не ушел…и никогда не уйдет, а навсегда останется бесплотным видением, незримым спутником, безмолвным собеседником, которому можно прямо в лицо кричать о боли и одиночестве сквозь черный бархат бессонной ночи…
Порыв прохладного вечернего ветра забрался под одежду и провел нежными безжизненными пальцами по коже, вернул в реальность. Черт, сколько я уже здесь стою? Вот так стою и тупо пялюсь на густую высокую траву, будто она может подсказать ответ на вечный и, наверное, самый древний вопрос: ПОЧЕМУ?! Почему все именно так? Почему нельзя исправить ошибки и переписать жизнь заново? И…почему только смерть в силах научить нас ценить жизнь?..
А это что за светлое пятно в траве? А-а, вот ты, оказывается, кто. Осколок небесной штукатурки, отвалившийся просто от старости небосвода. Странно как-то ты здесь смотришься…Куст голубой гортензии…Вот уж воистину - модель мира: малое в великом. Сотни мелких цветочков сливаются в равномерно-единообразное воздушное и беззаботное облако. Сотни мелких цветочков, один в одном, и каждый со своим веером лепестков, и у каждого лепестка свой неповторимый и сложный узор прожилок и оттенков, у каждого своя судьба… Некоторые останутся до холодов и будут радоваться солнечному свету и вбирать материнское молоко земли, а некоторые, те немногие, что станут данью времени и обстоятельствам, досрочно и безвозвратно выпадут из цикла существования мира, и прощальный полет их будет невообразимо краток и прекрасен - как все непережитые чувства и эмоции, заключенные в рамки единственного мгновения. От этой незначительной потери не изменится ни форма куста, ни его цвет, ни срок, ему отведенный, и лишь на соседних лепестках останутся созданные временем и теми, чьи жизни уже унес изменчивый ветер, небольшие углубления, как следы на сердце, как воспоминания о них, как доказательство того, что они когда-то были…