В колонках играет - хичкокСка-парк.
Вечер.
темно.
мы сидим с Тёмой.
В руке бутылка пива и сигарета.
В телефоне играет психея.
Холодно, сука, стрёмно и холодно.
сижу торможу....
Светят фанари.
в скейт-парке больше никого,
и музыка раздоётся гвомко.
В голову лезут мысли,
заставляя обо всё думать.
докапываться до истины.
искать ошибки.
Пробивает озноб.
Целуй, сука, целуй мой труп.
складки холодных губ,
никто не оценит мой труп, никто,
пока я не сдохну....
голова болит от количства мыслей и ошибюок,
сделанных ранее. но никто не застрахован от ошибок.
Даже бог.
не твоё это, сука, собачье дело, зачем я выжег на теле чёное солнце...