Сижу вчера, никого не трогаю. Типа работаю, занимаюсь офисным оборудованием. Т.е. карандаш точу. Для глаз. Внезапно раздается звонок, и происходит диалог следующего содержания:

- Добрый день офис... Ио...нова Антона. Чем могу вам помочь?
- Здравствуйте, я Куклачев *пауза*
- Чем могу помочь?
- Я Куклачев.
- А ну понятно... *мысль: тут уже не поможешь*

- А вы меня, похоже, не узнаете?
- Да как-то не очень.
- Ну, с кошками... Куклачев я...

*меня внезапно осеняет, да и голос до боли знакомый, дурацкое ощущение, что он разговаривает в колпаке и гриме. А помню, мне тогда было семь лет... и рыжий кот прыгал через кольцо, как тигр в миниатюре. Я после представления вышла на улицу, держа маму за руку и твердо надеясь завести кота. А мамина рука так высоко была, что когда она меня вела, моя собственная все время затекала...*

- *умиленно* Да, Юрий Дмитриевич?..
- Да мне бы поговорить с Антоном по поводу оформления Американской декларации...

____________________________________________________________________

Так умирают воспоминания детства.