"Я иной, чем она" А.Грин



"Смотрите! Любуйтесь моим счастливым улыбающимся лицом. Моими милыми и плавными чертами и родинкой над верхней губой. Теряйтесь в моих распахнутых глазах.
Смотрите! Так, как смотрите всегда.
И вы никогда не заметите, как сильно зажмурены мои веки. Не увидите уродства линий искаженного от плача лица...
До тех пор, пока вы смотрите так"


И ты дрожишь, держа в мыслях лишь эту фразу. Только для того, чтобы не думать о чем-либо другом. Точнее, о "ком-либо".
Точнее: о нем.

И глухими ночами ты обнимаешь подушку. Ту самую, которую по утрам швыряешь под диван, лишь бы не видеть ее. Потому что она пахнет им. И тем сандаловым маслом, что ты собственноручно втирала в его спину. Ох, как ты растирала его по этой могучей, но защемленной спине! Как целовала его лопатки, а потом смешно отплевывалась от горького привкуса, который еще долго щипал твой язык...
За что ты его так любила?
Сама не знаешь. Но ты жила лишь ожиданием следующей встречи с ним. Жила там, под его руками. Ты летала как в небе и тонула в глубочайшем озере его глаз. Ты желала его так, кто никто и никогда.
Потому что не один не знает, как утопает в любви другой...

Ты боялась обидеть его или ненароком зацепить.
Знала, что он не любит слез, и потому терпела, пока он не уснет. Одного редкого, но точно брошенного в твою сторону комплимента было достаточно, чтобы взлететь к небесам. И ты цеплялась за любое слово, храня бережного в памяти, что он скажет. Ты одевалась так, как он хотел, и старалась вести себя подобно его ожиданиям. Ты трепетала от каждого его прикосновение...

Но ты не знала, что так бывает. Не знала, что жизнь не раздает всем чувств поровну. И ты готова проклясть и судьбу, и себя, и всех вокруг! Только за то, что в тебе любви к нему такой переизбыток... Только за то, что у него нет ни капельки той же смеси для тебя...

Ты любила смотреть, как он готовит. А иногда мешала ему делать это. Ты со страстью целовала его руки, в ожидании, что он когда-нибудь поцелует и твои. Напрасно!

Теперь ты пытаешься успокоить себя тем, что вытаскиваешь из памяти все его недостатки. Преувеличивая их, высмеивая. А сама заламываешь руки, хрустишь костяшками. Потому что любила его таким, какой он и есть. Вместе с ними, с этими чертовыми недостатками. С его ленью и сухостью, недоверчивостью и депрессивностью, его растянувшимся животом и запущенной щетиной. С его частыми исчезновениями и неотвечаниями на смс, телефонные звонки, твои слова.

И опять тебя бросает в слезы. И опять ты винишь во всем себя.
А в чем это "во всем" - не знаешь. Совершенно.
Потому что он тот самый.
тот самый...


За что...
За что ты так его любишь?..