Всю ночь с пятницы на субботу я планировала, как скажу это ему.
Все утро как в тумане: перед глазами лишь одна картина. Одно желание

врезать ему по-сильнее!

... "я тебе дневник что ли? На фиг ты мне все это рассказываешь?" ...
Лучше бы он назвал меня болтушкой. Трепалкой. Языком без костей. Да кем и чем угодно!
Но вот так. Как глупо. Откуда ему знать, что я пишу в свой дневник? Он на то и дневник, чтобы хранить, не имея право на разбалтывание.
Вот такую приятнейшую новость о себе я узнала в четверг вечером. В пятницу я была у врача. Делала ЭКГ. Мне сказали, что я слишком бурно на все реагирую. Слишком эмоциональна. Слишком психически активна. Слишком. Слишком.
tropo, tropo, tropo...

Я не рассказала ему об этом в тот день. Я злилась. И сердце болело еще сильнее. Хотя проблемы не только в сердце, но это не особо важно. Было.

В субботу я приехала к нему. До последнего я планировала свой коронный кривой удар в нос. Но когда я увидела его...
Он стоял в тамбуре и курил. Ненавижу, когда он курит. Ненавижу запах сигаретного дыма. Тлящегося табака... Но я ничего ему не сказала. Только поприветствовала.
Он вел себя как ни в чем не бывало. Он сам рассказывал кучу всего. Я изредка улыбалась.
Вдруг он остановился, засмеялся и приобнял меня.

... "ты такая смешная!" ...

Он часто говорит мне это. Вместо каких-либо комплиментов. Вместо глупых вопросов и еще более глупых фраз. Только мы вдвоем знаем, насколько эта нелепость важна. Насколько она существенна. И дорога.
Мы вышли из электрички. Я старалась не рассказывать ему ничего. Ему приходилось вытаскивать все самостоятельно. Не потому, что я злилась. Нет. Все чувства и агрессивные порывы сжались в маленький комок. Шарик под названием "обида".
Он был так близко. А не чувствовал. Ни как мне больно, ни как мне страшно, ни как мне обидно. Я так думала...
Но я держалась.

А вечером у него в гостях он извинился. Потому что все понял. Но просто не знал, как раньше сказать.

Хорошо.
Сдержалась...