Я растворяюсь в сумраке Киевской ночи… поглощая в себя звуки машин и пение последних гуляк…. Глотаю сизый дым, и соленые слезы… я пьяна от боли и выпитого вина… Приготовила лезвие для вскрытия вен и вырезаю ним узоры на столе… нашла в старом чулане веревку, что бы повеситься и вяжу из нее макраме… Обнаружила яд в аптечке, что бы отравится и травлю им крыс в подвале… В минуту, когда умирает последняя крыса, я понимаю, что просто безумно, безудержно хочу жить… Но меня отравили задолго до моего появления на свет… Отравили знанием об этом безумном мире и верой в лучшее в нем…
Я оптимист, стоящий на крыше шестьнадцатиэтажки с огромным желанием бросится вниз…
Я пессимист, который, умирая, верит, что станет ангелом…
Я это семьдесят тысяч тараканов в голове и любовь к людям…
Я это ненависть, скрытая за безразличием…
Я это вселенная, замкнутая в больном теле… Мозг без выхода в Интернет… Ограничения, слабости, ультиматум… попытка быть лучше, сильнее… попытка стать твоей навсегда…
Фиаско…Клубы горького, едкого дыма… выползаю из горящей постели, звоню 01…
Вой сирен, пожарная, скорая помощь, милиция…гаснущий свет…
Фак, опять эта боль… минуточку, она извне… Кожа покрыта волдырями…нравоучения доктора о вреде курения в постели и вообще… голос за кадром – констатация о наличии попытки суицида.
Тебя нет рядом…только больничная нищета и бывшая белизна больничных стен. Суета. Тебя нет рядом, тебя нигде нет… Я заглянула вчера в иной мир, тебя тоже там нет… Может ты это плод моего воображения? Тогда откуда мои ощущения и воспоминания осязания запаха твоей кожи, ведь я помню, что она пахнет морем… а еще я помню твои глаза, такие темные как мое сознание сейчас… хотя они голубого цвета, впрочем это страности воспаленого воображения…
Ненавижу… себя ненавижу… за эту любовь, за преклонение, за то, что не твоя…
Открытое окно и весенний ветер… я понимаю, что это вторая весна после пожара… я люблю тебя… тебя рядом нет… набираю номер телефона - гудки… бросаю трубку…перезваниваешь, через неделю…
- Ты звонила?
- Да…
- Что-то хотела?
- Да, тебя…, шучу… хотела спросить, ты не знаешь кто написал книгу «Мир без тебя»?
- Не слышал о такой… У тебя все нормально? Давно тебя не видел..
- Да, все ок! Пока…
- Пока.
Сползаю по стене, захлебываясь ощущениями от звука твоего голоса, который проник под кожу. Хватаю телефон, что бы прокричать в трубку о том, что я тебя люблю… не хватает сил, уверенности, что поймешь…
Продолжаю любить тебя… так же тихо и безмолвно как все эти годы. Никаких попыток суицида. Наверно нет подходящего лезвия, веревки и яда. А еще я бросила курить и написала книгу «Мир без тебя.