Опять не могу понять, что для меня сейччас важнее... Я хочу писать! Желание излить мысли на бумагу подкатывает как приступ тошноты. Я употребляю совершенно ядерный литературный коктейль: Губерман, Бродский, Сартр, Рубина, Ницше, Эдгар По и всё практически одновременно. Я боюсь, что нужно закусывать и беру в руки Маяковского, и чтобы совсем запалировать - пару страниц маркиза де Сада. У меня в последнее время всплески просто бешеной энергии, но быстро перегораю. Ах, да, у меня же теперь амплуа холодной стервы. Хееех. А я-то ещё считала себя непосредственным человеком)) И ещё меня безумно угнетают мои собственные потуги говорить с людьми. Ибо меня НЕ СЛЫШАТ, ну да ладно! Это долго можно лить из пустого в порожнее. Как грится "Эй, вы, сильные духом! Пора строить лепрозорий!"
Что ж я всегда так теряюсь с наступлением холодов? Эй, найдите меня!