Все мы немножко падшие ангелы...
А может не падшие, а просто уставшие рваться наверх? Уставшие бороться за право парить в лучах солнца...
Крылья за моей спиной, какого они цвета? Какая разница...Они тяжелые, мне ни за что не подняться ввысь...
Но это не крылья тяжелые...Это мы сами приковали их к земле чугунными цепями. А теперь рвемся в небо, такое родное и бездонное, но не можем взлететь. И летят в сторону окровавленные перья...Белые, черные, серые...Мы все равны перед этой щемящей тоской. Мы все равны - никто не взлетит.
И в своем одиночестве мы пытаемся обнять самих себя своими крылья, вспомнить это теплое чувство безопастности и мягкой упругости перьев под пальцами...Но не можем - крылья сломаны, они больше не слушаются. Они висят тяжелой ношей за спиной, поломанные, окровавленные, забытые...
Нам больно - мы терпим, мы видим эту же боль в глазах близких и закрываем на это глаза...мы не хотим вспоминать, каково это - быть крылатыми...
все мы немножко падшие ангелы...
все мы немножко вспарившие демоны...
жаль, что мы не видим своих крыльев...
[700x525]