Предавать - это ведь тоже наука...
И, кажется, я начинаю ее осваивать.
Запись в этом дневнике можно удалить. Можно было бы спалить лист, исписанный моим неровным почерком. Если бы он был, этот лист. Можно было бы удалить навсегда файл, если бы он еще существовал.
Рукописи не горят.
Потому что если слова пропущены через твою душу, прочувствованы за то время, пока ты осознавал то, что должен сказать, то они становятся частью тебя. И от этой части никуда не дется. Я могла бы еще долго не облекать в слова то, что было на душе, не садится за клавиатуру в 4 часа утра. Не брать в руки помятый лист.
Это ничего бы не изменило.
Той записи, о которой я говорю, никто кроме меня никогда не увидит. Потому что сначала это был просто вордовский файл. Потом пост здесь. Теперь нет ни того, ни другого.
Есть только вкус ментоловых сигарет на губах.
И тупая боль.
Потому что еще один человек для меня потерян. А осознание пришло только сегодня.
Потерян безвозвратно, потому что я не умею прощать и начинать все заново.
И я уже не знаю, кто кого предал и когда.
Это теперь не имеет значения. Это никогда не имело значения.
Я та, кто я есть, и, похоже, я пока единственная, кто не смирился с этим утверждением.
У меня даже не хватило смелости, сказать тебе обо всем. Не лично, лицом к лицу...А даже так, через экран монитора.
Простишь когда-нибудь?
А поймешь?