Отблески танцующей саламандры

Мягкий, теплый огонь в камине. Укрощенная саламандра на привязи человеческой мысли. Тихие языки пламени мерцают в моих глазах, золотые язычки бегают по дровам, пытаются найти себе еду, вырваться на свободу. В камине мягко живет огонь, а в моих глазах – его отражение.

Огонь приковал мой взгляд, но, глядя в него, я вижу вовсе не ярко-оранжевое пламя, не мягкие золотые отблески неизвестного света. Когда смотришь в огонь, проще освободиться от лишних мыслей, отдаться свободному полёту памяти. В огне я вижу то, что было.

Поздний вечер. Мягкий скрип снега под моими сапогами, оставляющими в снегу неглубокие, но чёткие следы. Я подхожу к Границе. Наш мир лишь один из многих, но почти всё время Границы между ними закрыты. Лишь раз в год на месяц они становятся открыты для простых людей. Магам нет необходимости ждать. Их умения всегда с ними.

Поздний вечер, плавно переходящий в ночь. Тихо летящий с неба снег устилает землю, образуя своеобразную дорожку. Вот она – великая Тропа Судеб и Времен. Я иду по ней, не зная, куда она меня заведёт.

Пейзаж незаметно меняется. Снег продолжает падать, но это уже не мягкий поток лунного света, а отголоски прошедшей метели. Ранняя ночь сменяется свежезарождающимся рассветом. Лучи восходящего солнца окрашивают верхушки деревьев в мягкий, но при этом неожиданно кровавый цвет. Тропа исчезает. Я стою один на поляне, окружённый лишь заснеженными деревьями.

Тихий-тихий скрип снега. Почти неслышимое дыхание, разносящееся в воздухе.

Это не я.

Резкое мерцание зеленых фонарей. Глаза Зверя мигают и при этом неумолимо приближаются ко мне. Становятся слышны яростные вопли следующей за ним охоты. Зверь неумолимо приближается ко мне. Он красив: мощный, статный серебристо-белый, даже седой. Внешне он похож на волка. В глазах Зверя светится обреченность. Он решает подороже продать свою шкуру. Я, к сожалению, стою на его пути.

Он настиг меня одновременно с выстрелами, точнее выстрелом, охотников. Даже чуть раньше. И последнее, что я помню – протяжный заунывно-тоскливый вой, всверливающийся в душу…

Очнулся я уже в каком-то замке. Его хозяин своим выстрелом спас мне жизнь. За месяц, отведённый мне для жизни в ином мире, мы подружились. Нельзя сказать, что мы стали близкими друзьями. Просто! Просто. Просто…

Просто стал он для меня кем-то большим, чем властителем моей жизни. Это уже не первый раз, когда меня спасают. Но первый, когда я вижу в спасителе очень хорошего человека. А может даже и друга.

С ним было весело. И это было не буйное веселье пьяных вечеринок мира Багряных Закатов, не тихие ароматы мира Травы, не мертвенно-бледные оргии мира Призраков. Это были обычные вечеринки, когда всего в меру. И после них можно было серьезно поговорить, поговорить искренне, по душам, не боясь того, что в ответ будет сказана сладкая ложь или брошена презрительная ухмылка.

С ним было тепло – как в компании с лучшими друзьями.

Но месяц подошёл к концу. А значит, я снова должен искать Тропу. Или она найдёт меня сама. Но тогда я уже буду не властен над возвращением.

Прощанием было странным. Не было ощущения горькой разлуки, не было радости ухода отсюда. Было лишь полное неверие в то, что я отсюда ухожу.

На прощание он дал мне записку с просьбой прочесть её, уже когда буду дома. И подарил мне шкуру корвала, того самого зверя, охота на которого чуть не стоила мне жизни.

Я снова стою на Тропе. Снова падает снег, похожий на блики лунного света. Ветер мягко завывает за моей спиной, словно говоря: «Не оборачивайся, не надо…». Он подталкивает меня по Тропе. Подталкивает к дому. К друзьям. К семье. Ко всему, что составляет мой мир, каким бы хорошим или плохим он не был.

Огонь приковал мой взгляд. Я растворяюсь в нём и погружаюсь в пучины своей памяти. Снова одни и те же воспоминания.

Я безумно хочу туда вернуться. Снова поговорить с ним. Увидеть этот необычный взгляд с тёплыми искорками смеха, таящимися в глазах. Услышать этот заразительный смех. И засмеяться в ответ.

Я очень хочу туда вернуться. Но не могу. Граница открывается лишь раз в год. И судьба человека на Тропе почти непредсказуема. Она редко когда заворачивает куда-то дважды. А если и заворачивает, то мир уже всё равно немного не тот.

Я тупо смотрю в огонь. У меня нет сил отвести взгляд. Отблески золотистых язычков таинственно мерцают на серебристо-белой шкуре. А в моей руке зажата записка, которая дарит мне надежду: «Не горюй, если действительно мечтаешь о встрече – мы обязательно встретимся. Граница любит упёртых. Если ты через год всё ещё будешь желать встречи, то скажи, стоя на Тропе: «По просьбе моей души, по великому зову сердца, приведи меня Тропа в миры, где душе не будет тесно. Сверни в мир Зимнего Зова.». Это должно помочь тебе вернуться. А я буду тебя ждать. Я в тебя верю. И мы ещё встретимся!»

 Я любуюсь на пламя. И словно отблески танцующей саламандры в моей душе загораются огоньки надежды. А вдруг…

А вдруг я действительно вернусь…

Вывожу сюда сие творение по заявкам некоторых людей)))) Может и немного наивно, зато от души. Не хочу я воспевать суровую правду жизни. Умельцы и без меня найдутся. Ну а тот, кто расставался с друзьями почти навсегда меня поймёт.