Помню я, бабочка билась в окно.

Крылышки тонко стучали.

Тонко стекло, и прозрачно оно.

Но отделяет от дали.

В мае то было. Мне было пять лет.

В нашей усадьбе старинной.

Узнице воздух вернул я и свет.

Выпустил в сад  наш пустынный.

Если умру я и спросят меня:

«В чем твое доброе дело?» -

Молвлю я: «Мысль моя майского дня

Бабочке зла не хотела».