Второй Москва потеет дождями.
Второй с переменным то прекращяясь, то выплёскивая новые озёра небес на каменный город падает живительная влага.
Дождь.
И кто-то скребёт пенопластом по стеклу изнывая от мокрых оконных остекленелых каменных городских мёртвых бетонных великанов...
Дождь.
И кто-то уединённо предаётся блаженной грусти уходящего в завтра вчера...
Дождь.
И кто-то под Папетти пластикой в полутьме изнемогает от близости горячего сбивающегося не только дыхания...
Дождь.
И кто-то в состоянии полного оцепенения засыпает набравшись тройной дозы транквилизаторов в попытке увидеть новое за пределами замкнутого своего...
Дождь.
И кто-то укачивает колыбель пытаясь оградить от всяческих страхов своё маленькое кровное чудо...
Дождь.
И кто-то собравшись в кабаке тратить последнее пропивая остатки смысла быть сейчас...
Дождь.
И кто-то на 180 под сотрясающие басы не заметил проходящюю...
Дождь.
И кто-то впервые так неловко но желанно прижымает к своему трепещущему сердцу её безразличную уже и не душу...
Дождь.
И кто-то пытается вычерпать неотступающую воду из своего утлого судёнышка продолжая не встречу завтра идти ветрам назло дождям наперекор...
Дождь.
И кто-то заснул банально после трудово...
Дождь.
И кто-то будет...
Дождь...