Ты приобретаешь разные формы,мой собеседник. Сегодня ты один,завтра - ты другой. Прямо как и я. Но кто ты,как не пустота? Тебя нет,несмотря на то,что постоянно говорю с тобой,не прекращая,разве когда-то я не говорю с собой\тобой,какая в сущности между нами разница? В своих зацепках за краски,я настолько же пуст,как и ты. Чистый черный лист замалеванный сумасбродными рисунками,которые испещряют все полотно,не оставляя ни капли белизны. Верно,эта бумага течет,как и жизнь,возможно ею и является,когда-нибудь она закончиться и мы сможем с тобой отойти на покой,а пока,а пока мы будем вместе страдать и сострадать друг другу. Можно ли это назвать одиночеством? Каждый из нас одинок,даже в часы своей радости,даже в минуты своей близости с кем-либо,парадокс,но нельзя быть одному со своей пустотой. Ты либо с ней,либо нет. Бессмертная возлюбленная на которую нужно лишь взглянуть,хотя бы одним глазом,чтобы она вновь появилась и обрела свои несуществующие формы в своем же несуществующем королевстве кривых зеркал. Ты слышало так много,пожалуй,ты знаешь все обо мне. Единственное,первое и последнее. В самом деле,что может не являться тобой,чтобы заменить тебя? Нету ничего кроме нас,моя любимая пустота,моя ненавистная и страстная пропасть.