Эстетизированное саморазрушение.
Постоянная необходимость доходить до точки. Еще и еще. Предельное, не спадающее часами, днями, неделями напряжение. Ты будто бы конвульсивно извиваешься. Иссиня-черные вены проступают на висках. Глаза-колодца ввалены и лишь масляно сверкают лихорадочным белском. Рвутся аорты. Полное истощение.
И после - попытка расслабиться. Забыться хоть на час. Все средства хороши, и ты их великолепно знаешь. Снова и снова. И всегда нечеловеческими, убийственными, лошадиными дозами. Успокаивая так, и получаешь даже некоторое подобие удовольствия. Упиваешься ролью жертвы самого себя. Такое мазохистское удовлетворение. Ехидная, едкая и горькая усмешка проступает ломаной линией. Лоб собирается складками. А потом все мышцы разом расслабляются, лицо теряет какое-либо выражение, будто с него разом падают все маски и остается безликая основа. И безвольно откидываешься назад.
И так же неожиданно просыпаешься, с трудом сбрасывая свинцовое оцепенение. Чтобы продолжить бег до полнейшего самосгорания.
Окончательная потеря контроля. Сначала не хочешь, а после уже и не можешь подчинить разбушевавшееся подсознание. Тебя забавляет эта мучительная игра с разумом. Реальность стерта. Ты со смаком пользуешься своим правом плюнуть, харкнуть кровью в лицо обыденности.
Сколько их на твоем счету? Сотни, тысячи?
Зачем? Глупый вопрос. Ты не знаешь и не хочешь знать. Тебе давно уже все равно. Или ты хочешь, чтобы было все равно.
Да какая в сущности разница?
Главное - форма. Форма - ты. Наполняешь таблетками, людьми, эмоциями, криком и запредельной болью. Нажимаешь mix и получаешь дивный коктейль с зашкаливающими оборотами.

Можно я выпью..?