T R I B U
Бывает так: идешь ты по заснеженному городу, думаешь о чем-то своем, и вдруг ветер доносит едва уловимый аромат и воспоминания уносят тебя в жаркий, летний день. Или какая-то картинка или звук, и ты уже в другом времени и месте.
Она прошла всего в нескольких метрах от меня, и ее духи всего на мгновение коснулись моего сознания, но этого было достаточно чтобы оказаться в сырой промозглой осени, возле костра, в заброшенной деревне. У меня снова длинные, рыжые патлы, моросит дождь, Рэм курит Союз-Аполлон, дешевая бодяга, глобальные разговоры. Хотя сейчас вряд ли, кто-либо вспомнит о чем они. А в кармане, в кулачке, зажат драгоценный пробничек очень дорогих духов.
Мы больше всего ненавидим людей за то зло, которое причинили им сами. Нам проще простить другого человека, чем себя. Мы говорим себе:"Как гадко я поступил. На месте этого человека я бы никогда меня не простил." Но он прощает и нас поражает это великодушие, мы не верим, что такое возможно, и начинаем, как бы испытывать его терпение делая ему гадость за гадостью.
Помнишь ли ты, знаешь ли ты как хорошо, где нас нет.
[698x252]