Отчего в детстве все всегда по-настоящему, а во взрослом мире  все не так?

Снег в глаза, щеки, колет, будит что-то внутри. Летит поземкой, а чуть позже - принимает ноги в сугробы и прячет собой опасный лед. Сутолка - 55 часов до Нового Года.

И тут остановка, случайно, тихо. Воздух полной грудью, и вдруг тепло и уютно -  тебе не хочется больше спешить. Мимо тебя все так же бегут люди, а ты стоишь в месте, которое тебе с детства казалось волшебным - два тополя. Корни одного не пощадили и закатали в асфальт (или, может наоборот - пощадили и не срубили, при прокладки дороги?) - так и растут они там. Один закованный в мертвую материю, а другой - на воле. Сколько лет уже. А между ними идет снег.  И тихо. так тихо, что если прислушаться, то можно услышать звук вьюги - настоящей, пушкинской...И хочется бежать вниз по склону, вываляться в этом снеге, промокнуть, и извести всех вечером требованиями-скандалами-слезами завтра (обязательно завтра!) достать наконец санки и утром (как можно раньше) пойти с ними гулять. Даже если будет -20 за окном? Даже если. В детстве ничего не страшно - даже эта вьюга в лицо.

А потом ты ускоряешься вслед за случайно толкнувшим тебя прохожим, начинаешь думать о том, как бы не свернуть каблуки по такому гололеду, и что надо обязательно глянуть не потекла ли тушь от мокрого снега в лицо, и вообще - надо скорее в тепло, потому что мокро и морозно одновременно- не хватало ещё простудиться перед самым Новым Годом...