Всё-таки весна – та ещё сволочь. Она ввела меня в какое-то аццкое заблуждение, накрыла мои зоркие глаза пеленой сладкого безвременья. заткнула нос ароматом булочек, женского парфюма, запахом апрельского ветра. Уши заложила плотно въевшимися, но по-новому-по-весеннему зазвучавшими Brainstorm, мягкими Битлами, родными Travis. Принесла вкус только-только появившейся клубники, макдаковского горячего шоколада, медовых пряников.
После таких почестей в мою сторону захотелось чего-то нового, чего-то такого мягкого, добрго. Так что вчера я сдула пыль с диска вышеупомянутых Мозгоштормов (ведь всё новое – хорошо забытое старое), помыла окно в комнате, и подойдя к заркалу в ванной, отстригла половину своих волос. Получилось, кстати, очень прилично и аккуратно, даже не заметно, что это делал не профессионал. Даже мама, придирчивая к моим волосам, ничего не заметила, пока я ей не сказала.
Вот такая вот весна. Совсем меня обезбашила.
Но чую я, всё не так просто. Интуиция подсказывает, что верить ветреной девице-весне до конца не стоит. Трудно быть начеку, но… вдруг не зря.