Пробираюсь я в темноте.
В кромешной темноте по мосту.
По мосту старого господина.
Темнота такая кромешная.. что и мост кромешней не выдумать...
На ощупь пробираюсь.
Ощупь у меня развит неимоверно.
Колоссально.
Колоссальный ощупь.
Говорят, его специально тренируют.
чтобы комфортно ощущаться в окружении кромешных предметов.
Мостов там.. и прочей темноты.
Из за этого самого наикромешнейшего моста, казалось, та темнота почти отвесна.
Того и гляди сорвешся. а то и не гляди...
Все равно.
Без развитого колосального ощупя, фактически, не имеет никакого значения
зряч ты или же всегда вот так пробирался.
Темнота это не те воды в которые ты окунаешся после смерти.. а река, через которую ты переплавляешся при жизни.
Мост у меня под ногами.
А где берега?
Границы по которой я иду.. я не помню.
Границы к которой приближаюсь.. не вижу.
Тогда, можно ли говорить, что я иду откудато или кудато?
В сущности.. я ведь не делал в жизни ничего иного кроме как только мерил шагами отрезок этого моста, висящий в пустоте, никуда не ведущей дороги