Седой маг в серой, разодранной временем робе стоял на призрачной тропе. Стопа была серой - что было странно для пронизывающей эти миры магии, обычно Тропы лишь Темные и Светлые, серые были редкостью и исключением.
Но старик стоял на серой тропе, а точнее - на перепутье этих троп. Он стоял и думал, куда ему направляться, хоть в глубине души и знал - все знают что эти тропы ведут только в мир забвения.
Маг стоял и смотрел. просто, незатейливо - и чуть по детски как маленький ребенок. Вдруг - будто ветер подул хладный, он услышал чье-то дыханье. ЗА спиной.
Обернулся - и увидел фигуру человека в черном плаще. Он просто стоял. И смотрел глазами цвета небесной стали, кои проглядывалисьб даже сквозь плотную серую ткань капюшона.
Маг закричал что-то и начал плести одному ему знакомое заклинание. Руки его взлетали - и палали, оставляя за собою чуть подсвечивающиеся следы энергии. Вспышка - и с пальцев его сорвались в фигуру снаряды энергии магической.
Но - они не достигли цели, пролетев сквозь призрачную фигуру. Они ушли куда-то в пространство троп, разорвавшись там яркими вспышкаи. А незнакомец в это время прыгнул вперед и, вынимая что-то из плаща, нанес удар.
Кровь струею орошала призрачную почву тропы. ФИгуры не было - быль лишь один мертвый старик, с разорванным горлом. И записка рядом: "Только мертвец думает на перепутье..."