Он опять, глотая сгустки безысходности, одел свою потертую куртку и закрыл за собой дверь. На улице все то же серое небо. Он почему-то опять не обратил внимание на то что оно уже второй год серое. Моросил мелкий дождь. Быстыми шагами на точку. Отдал последние деньги, но для нее ничего не жалко. Только бы она не мучилась.
Порох.
Целофан.
Зажигалка.
Немного обжег пальцы. Теперь путь домой, избегая людных мест. Только бы не остановили проверить документы.
Дошел быстро, опять трясутся руки, хотиь и проделывал это не один десяток раз. С трудом попал ключем в замочную скважину. Еще поднимаясь по лестнице он слышал ее тихие, пронизывающие до спинного мозга, стоны. Зашел, бегом на кухню.
Белый.
Ложка.
Зажигалка.
Вата.
Боян.
Кое-как нашел вену, выбрал контроль и плавным движением загнал внутрь. Вроде успокоилась. Какие-же страшные глаза, когда на них нет зрака. Ушел на кухню. В сковородке позавчерашняя гречка. Надо поесть.