А ведь мог бы читать мне мои же стихи
И заглядывать робко в глаза - мол: "не переврал?".
Только вышло иначе - все дни без него тихи,
А стихов-то моих он даже и не читал.
Ну а я, идиотка, люблю его все равно -
Подлеца пропалого, нахального супостата.
А весь этот бред - всего лишь еще одно,
Очередное письмо без адресата.