В моей неизлечимой болезни есть один побочный эффект - это ты. Как и у весны побочный эффект - февраль. Я даже писала об этом в стихах полу-белых и отправляла в корзину, не нажав заветное "тебе". Слишком много сказано, слишком много прочувствовано. Я не убийца, я не умею убивать любовь, я умею только лежать, накрывшись одеялом, и, выкуривая очередную тоску, умолять эту нежность задушиться. Кто-то вяжет чужие судьбы на переплётах проспектов, а я вяжу эти шерстяные дни, падая в этот снег-пух и крашу веки в чёрный. Я не умею убивать, я умею зависеть. Я умею жить для себя, и умирать для тебя. В слепо-немых агониях, растворяясь в очередном клубе дыма. Когда-нибудь я вылюблю тебя до конца, до последней капельки неба на твоём бледном теле. Когда-нибудь я поставлю точку, стирая запятые. Когда-нибудь, но не сейчас. Сейчас я слишком привязана к тебе веревками слёз, бесконечных сигарет, душевных оргазмов и слов.