Спим на гвоздях. Он - йог, я - мазохистка... (Ольга Арефьева)
У твоей нежности почему-то необычайно острые края, посыпанные для верности битым стеклом.
И я режусь/колюсь о них, выполняя отвденный по непонятной причине именно МНЕ долг.
Вроде бы хочется отгородиться-укрыться от этой странной любви, но не получается.
Без синяков на теле и шрамов где-то внутри собственное Я теперь теряется, становится зыбким и рассыпается, словно пыль (стеклянная пыль? ледяная...)
Ломка начинается уже после пары не_болезненных минут, трансформирующихся в очередную пытку.
Знаешь, пошел ты к черту!
Я больше не умею без тебя жить...