В моей жизни был такой эпизод. Моя лучшая подруга отвернулась от меня. Чтож, Бог ей судья. Это написала не я: … А когда отвернется последний друг, Я останусь одна на сыром ветру, Всем потерям своим закрывая счет. Будет боль свежа и смешна ещё. И тогда, ничего себе не простив, Стану песни петь на чужой мотив: Это – дни, ожившие вместо лет. Это – город мой, где мне места нет. Всё настолько просто, что хоть кричи: Это двери, а это к замкам ключи, Это два поворота ключа в замке. Это я замерзаю с ключом в руке. Это снег. Я не помню его на вкус. Обернулось детство подобьем бус, Раскатились бусинки по углам … Стало быть, я маленькой не была. Это боль. Или, может быть, это бой? – На пустой дороге с самой собой Разговаривать, от себя бежать … Только бой смешон, или боль свежа. Навтыкать в окно ледяных ножей Да любовь свою выгонять взашей: Не летай, мол, сокол Финист, сюда – Слышишь, небо бредёт по твоим следам. И когда отвернется последний друг, С обагрившихся лезвий я кровь сотру, Потому что тошно от пошлых тем, Потому что раненный, но летел. В зеркала смотрю – там не тает лёд, Там последний враг с себя маску рвёт. Потому что хватит с меня причуд, Потому что проклята, но лечу …

Ух как...

It_is_simple_the_rain, омг. красиво.. и похоже на правду...