Брызги ветра висят на промокших карнизах,
Собрала их губами Весна,
И исчезла она.
Я с бедой на плечах доползу до дороги,
Умереть - ничего, если выпить немного.
Но мешает уйти от тебя
Наше "я".
Где опасность и бред, там живые могилы
Нас за верность и хлеб поднимают на вилы
(с)