Брызги ветра висят на промокших карнизах, 
Собрала их губами Весна, 
И исчезла она. 
Я с бедой на плечах доползу до дороги,
Умереть - ничего, если выпить немного. 
Но мешает уйти от тебя
Наше "я". 
Где опасность и бред, там живые могилы
Нас за верность и хлеб поднимают на вилы 
(с) 
 

[700x467]

[700x467]

[700x467]

[700x485]

[700x467]

[700x480]

[700x467]

[466x699]