В колонках играет - DEPECHE MODE "Policy of Truth"
Настроение сейчас - дальше некуда

Больно не тогда, когда болит снаружи... Больно тогда, когда кровоточит внутри... Больно от своей же ничтожности, от того, что ты есть, ты такой... Оттого, что в кармане дыра, и в голове бардак, и любовь какая-то странная - всеобьемлющая, зачем она такая, кто ее придумал, кто ее просил приходить? Больно. За что больно, кто скажет? Где тот самый, что смотрит откуда-то сверху? Где он... И не надо говорить, что он где-то есть... Это и так понятно. Только, "Бог, устал нас любить", а мы любить не устали... И, может быть, от этого было так больно... А сейчас - только рана с засохшей корочкой, которую так и тянет отковырять. Кто б нас лупил по рукам! Где он - изначальный родитель или воспитатель, кто он?! Мы строим иллюзии, ненаигравшись играем, ненарыдавшись - рыдаем и все прячем слезы, чтобы так не было стыдно... Мы просто обиженные на весь мир дети. Кто мы? Зачем нам это? И почему так больно? И нет тех людей, которые бы ответили на эти вопросы... Потому что вопросы - тоже игра - иллюзия, сказка для мира, который мы придумали сами. И ничего больше... А за окном опять идет снег. Божественный снег - летит через ночь, через тьму, через боль... И застелает глаза, и шепчет, уверяя меня в том, что завтра все будет лучше, проще, светлее. И я ему верю, потому что мне больше некому верить. Сегодня я закрою двери на свой чердак, обниму белого пса и, уткнувшись в его теплую шкуру, расскажу ему о своей боли. Его умные глаза будут смотреть божественно долго, и наклон головы, и поскуливание - все это я люблю, как не умеет любить никто... И я скажу ему заветные четыре слова - и мы с ним будем спать этой волшебной снежной ночью, а утром боль перестанет иметь значение - ведь это всего лишь еще одна сказка - игра - иллюзия...