О, нечто во мне, что еще не покрылось защитной коркой, сворачивается в клубок. Я вижу.

Я вижу пластиковые лица. Красота как протез - наклеена и нарисована на них. Полуокрытые губы, полуприкрытые глаза, как бы находясь в своём акме – это идеальное лицо, лицо клинического дебила, оно меня преследует, куда бы я в этом городе ни пошла.

Ненастоящее. Неживое.

Больше того, уже разлагающееся (оно родилось таким), запускает и запускает корни в живые благодатные души, чтобы сделать из них своих зомби. Посыпает обильно плевелами своими - хоть что-нибудь да прорастет. Вот в молодых, тинейджерах и околодвадцатилетних, беззащитных по незнанию (потому что никто не рассказал, а сами учатся единицы) – посмотрите, как оно взошло и колосится. Созревает уже.

Прикрывается и обрастает спецэффектами, стилями, оправданиями. Совершенство фотошопное, оно никак не понимает, почему невозможно оживить мертвеца. Но упорно надевает красивую маску на труп и заставляет его плясать в гипнотическом танце – «всё хорошо, всё хорошо, всё просто распрекрасно, всё хорошо, все довольны».

Те, кто создает это, кто сочиняет всё это – для нас! – о чем думают они?

Только о себе.

Почему им такое позволено?

Сладки их отравленные речи.

Врут они.

Всегда и везде, другим и себе.

Всё вокруг в этой лжи тонет. Молчит и тонет. Кричат только психи. Мы же нормальные, правда?

Страшно поверить во что-то – обманут всё равно.

«Лошара, повёлся, гыгы.

Не верь никому. И себе не верь.

Хочется верить?

Найди себе четыре стены, закройся в них и умри, умри, тварь, не мешай обманывать и обманываться. Это же смысл жизни, не понимаешь ты, что ли?»

Это они тоже так врут.

Не думать.

Просто не думать об этом.

И еще один день можно дожить до момента, когда ты дома.

Вот оно - твоё убежище, но что это, oh, Lord, откуда на стенах эти котята, удушенные бантиками, откуда эти журналы с мордами – нажранными, заштукатуренными и скалящимися; откуда эти занавесочки «в тон паркета», откуда эти симбиоты скелета и силикона на обложках твоих любимых книг? Почему твоей сестре пришла открытка от неформального друга с мишкой тедди и надписью «клёвой тёлочке» - вот она на холодильнике, под магнитиком? И почему она, черт возьми, смотрит растреклятый второй дурдом? Почему в гардеробе нет-нет да и проскочит что-нибудь «Dорогое & Gлупое», а может быть даже и фиолетовенькое, «по сезону»? Где эта щель, через которую всё пролезает?!

Где-где. Голову свою проверь – и найдешь. Найдешь гору мусора, которая вгонит в паранойю «никомуневерю».

Глаза свои закрой и не слушай, что тебе говорят.

Послушай сердце. Оно ещё живое.

Только не строй баррикад вокруг него. И не кидайся грудью на амбразуру, это никому не нужно.

Учись чувствовать им, выбирать, очищать зёрна от плевел. И видеть – видеть то, что есть. Тогда враньё само собой отвалится. Оно будет, конечно – куда оно денется. Но уже не такое опасное.

Наверное, это и есть противоядие.

P.S.: Извините, мне плохо, и меня несёт.