Как побитая собака, слоняешься из угла в угол,
Косишься на экран телефона, нервно кусаешь губы.
Переставляешь на полке бокалы, стаканы, десертные блюда,
Жарко бормочешь в ухо – «Я тебя не забуду,
Бля буду».
И забываешь. По своему слову становишься блядью,
Да было б зачем, чего-то там ради,
А слово не воробей, не синица, а изотопный радий:
Плавится на позвоночнике, течет по спинному мозгу,
А мозгу – его остаткам – нужен какой-то роздых,
И ты повторяешь стихи, а не какую-то прозу.
Обрывки Ахматовой – то, что учили в школе,
Классе в десятом, как помнится, что ли.
Ахматова, вобщем, прекрасно идет под водку и пиво,
Ты давишься, пьешь – в доказательство живы,
Хлопаешь дверью на кухню, уходишь красиво.
И нервно смеясь, как тигрица, мечешься из угла в угол,
Куришь пачку за пачкой – обветрены губы.
И шлешь его нахуй. Так грубо.

© Анна Линн Кошель, 2009