Мне кое-кто намекнул, что кое-кому не понравился кое-какой мой пост, что ждали большего..
Дорогие мои, я вам так скажу, события в жизни они как бублик, с одной стороны посмотришь - дырка, посмотришь с совершенно другой - тоже дырка увидишь сокровище..

Итак…
Time to look from the Other Side
Три черные птицы кружили над городом. Три черные птицы.. Они не были стаей, они не имели ни вожака, ни общей цели, даже в детстве им пели разные колыбельные. Но в эту ночь проказник ветер свел их вместе для своих, никому не известных целей. Но они этого не знали, птицы летели своей, общей для них в эту ночь, дорогой. В темноте ярко светились знаки, помогая не сбиться с пути, не отстать. Каждый из трех видел эти указатели, но видел не так как другие. И не было нужды говорить об этом, это было их время для полетов.

Внизу плыли город, то скрывая очертания в тумане, то взрываясь отражающимся глазах светом софит. Город пел и веселился. Голос его был голосом карликов насмешливо орущих свои странные песни на манер старых баллад. Голос его был голосом безумного певца, кружащегося в шаманском танце с железным идолом. Голос его был эхом давно ушедших мелодий, сохранившихся лишь в запечатанных кувшинах воспоминаний. Три черные птицы вплетали свои голоса в один и эта песня вливалась в общий хоровод звуков, будоражащий кровь, заставляя кувыркаться в воздухе в бурном веселье.

Иногда они опускались к ручьям и пили темную, пьянящую воду, в которой отражалась полная луна. Тогда они умолкали, задумчиво покачиваясь на ветках. Город менял свой вид, улицы и площади расплывались и под ними проступали изображения иных городов, неуловимо знакомых, но куда давно была забыта дорога. Забытые воспоминания воскрешали забытые мечты и надежды, но не грусть они дарили, а радость как при взгляде на давно забытую самую детскую игрушку.

Птицы летели вдаль, прочь от безумствующей музыки, от мелькающих огней, от певца с разбитым в дребезги железным идолом. Прочь в холмы, прочь от людей, прочь туда, куда вела их дорога. Там можно было сбросить перья, сбросить обманчивый шутовской наряд и предстать перед друг другом в своем настоящем виде. Взгляды в глаза, молчаливое прощание, ибо в этом месте дорога расходилась в трех разных направлениях, и каждый выбирал свое.

Кто знает, может, весной они встретятся на обратном пути. Кто знает.. Кто как не ветер это знает..