Все это дико и безумно.
Как будто накипь синевы
под небом низким и лазурным,
над полем голубой травы.

Срывать куски с вершин деревьев.
Кидать на землю и кричать:
"То листопад, гонец осенний!
Взломал он летнюю печать!"

Разверзнуть пропасть под ногами.
Чужими - тех, кто послабей.
И, научившись оригами,
пускать по небу журавлей.

Затем вздохнуть и, успокоив
себя кругами по воде,
понять, что мир не так устроен,
как напечатано везде.

Разлить индиго по обоям.
Задернуть шторы и запеть.
Расставить по ночному морю
аквамариновую сеть.

Собрать все горсти воедино,
взорвать всю жизнь свою за раз.
Забраться в снежные руины
и там познать, чтО есть экстаз.

Застыть на миг и окунуться
в просторы синей тишины.
Кричать сквозь сон и не проснуться.
Молчать.
Убить себя.
Уйти.

4.11.2005

С тех пор написано стихотворений: 0.
Наверное, это правильно. Не люблю писать стихи.