[314x235]
Этого не будет, потому что этого не будет ни-ког-да. Ничего не будет: «…ни шагов, ни стука в двери, ни глаз любимых, ни касанья рук…» Я даже не знаю имени автора этого стихотворения. Но зато я знаю, как она (всё-таки) мучилась, как страдала. «Вдруг» - действительно пустое и бессмысленное. Как и всё в нашем мире.
Я не могу понять, зачем всё это? Зачем? Кого благодарить или проклинать, славословить или хулить?.. Красиво. Но это только слова, ничего не значащие и ни к чему не обязывающие.
ОН!.. Или не он. Какая разница? Любовь невозможна и не нужна. На неё просто не остается времени. Суматоха. Суета. Одиночество. Весь род человеческий обречён на одиночество. Не на сто лет, как род Хосе Аркадио Буэндиа, а на бессрочное, вечное, бесконечное одиночество. Это случится, потому что по-другому не случится ни-ког-да. Бездна? Пучина? Болото?..
Зелёные глаза – чёрные мысли. Чёрствость. Червивость. Всё сгорело. Только сажа да копоть. И ветер во все щели и во все стороны. Темно. Холодно. Страшно. От себя не спрячешься нигде.
«Я боюсь темноты и одиночества». Зачем бояться того, что неизбежно? Или я просто боюсь неизбежности?..