Мне только теперь стало ясно, для чего действительно нужна вся эта дневниковая чепуха. Потому что я сижу здесь, переполненная самыми разноречивыми чувствами, и мне некому рассказать об этом. У меня все кричит внутри. Во мне все плачет.

Даже не могу позвонить никому, потому что, ох *уже поздно*. Там у меня бабушка в соседней комнате, что для меня состояние непривычное и недавнее. А я привыкла греметь посудой, разговаривать с кошкой, бродить по квартире, греться в теплой ванне. Но посуды нет и ванны нет, потому что нет больше квартиры, кошка отдана в хорошие руки, и бабушка кашляет за стенкой. И я могу только поугукать в трубку в надежде, что Катька прочтет мои мысли. И Катька читает, как ни странно. "Все наладится, хороший мой". 

Я знаю, что наладится. Только вот не так наладится, как я запланировала. А ведь я уже увидела свое будущее. Как мерцающее облако с красивыми картинками внутри. Я уже протянула к нему руки и ощутила кончиками пальцев тепло и крошечные электрические разряды. Я уже вдохнула воздух. Я ощутила вкус. Шагнула вперед... и провалилась в тар-тарары

Я до сих пор не верю в то, как ты поступил. Ушел, сказав, что не знаешь, любишь или нет. Что нужно время. Которое я не готова отдавать. И я виновата сама. Я знаю.

Как всегда. Виновата сама. Как всегда. Снова и снова. Опять. Опять.