второй раз этот расcказ побуждает меня писать.
Писать хоть что-нибудь... потому что просто отвернутся и пойти по своим делам я не могу... писать хотя бы для успокоения...
Этот рассказ побуждает говорить меня всякие глупости... но я чувствую себя таким жалким, что мне безразлично сейчас.
Я буду лучше, я буду каким надо, я буду всегда или сколько надо, я буду.

Откуда могло такое родится, что за глубинные чувства любви и ненависти. но как они меня колотят, сидя рядом с тёплой батареей меня пробивает дрожь и холод, как в этот ночной мороз... И я не засну ещё часа два. Никаких мыслей, только какое-то чувство, непонятое чувство...

мне, пожалуйста, чёрно-сине-фиолетово-красные цвета.

Было тепло....

Без тебя. Я прочитаю этот расказ. и умру.