Нисколечко не жалко, что не я В твоих стихах на листиках блокнота,
Вчера полночи ты писала что-то Заветное, увы, не про меня…
Устроившись уютно в полутьме, Ты представляла, как это случится,
Что будешь, непременно, ему сниться, Высокому, красивому – не мне.
Откидывая черную волну Прямых волос, струящихся на плечи,
Ты улыбалась, представляя встречи, Роняя диалоги в тишину…
Ах, сколько откровенности в словах! Ты даже строго вскидывала брови,
И оживали призрачные роли, Написанные ночью на губах.
Я даже знаю, как он синеглаз, И чуточку насмешлив, если в меру…
И вот уже тоскующему телу Смущение девичье не указ.
Спускается как лесенка строка, Он ближе с каждым словом, и роднее.
И показалось? – стала, вдруг, смелее Лежащая на талии рука.
Нет, не заметен переход границ, Когда стихи сливаются со снами,
Где вы вдвоем плывете облаками, Счастливые, среди парящих птиц…
А я не сплю – с годами сон не всласть, Курю и грею стылый подоконник,
И ничего, что я не твой поклонник, И не хочу твою любовь украсть…
Мы просто на отдельных этажах, Я выше – и мудрее, и взрослее…
Но каждый год наверх чуть-чуть грустнее – И я ведь был когда-то в чьих-то снах…

Сказоч-Ник
[700x528]