Какая странная оказия,
Какая жуткая конфузия!
Меня покинула фантазия,
Я онемела, как гамбузия!

Не млею в творческом экстазе я,
Видать, мой дар - одна иллюзия…
"Нет, это просто безобразие!" -
Кричу предательнице-музе я!

Не попаду из грязи в князи я,
Не буду членствовать в Союзе я…
Один лишь выход - эфтаназия…
Пожалуй, утоплюсь в джакузи я!





Смерть поэта


Смерть поэта - больше, чем кончина.
Так уж повелось в моей земле.
Над землёй возвышенно и чинно
Он проплыл в последнем корабле.

И когда осмыслят и оплачут,
От земных сует его упрячут
Под надёжный, под последний кров,
Скорбь притихнет, чуть просохнут слёзы -
И на коже повседневной прозы
Выступит поэзия, как кровь.

И тогда значение утраты,
Как бы ни была она горька,
Новой сутью прорисует даты,
Новым смыслом прирастёт строка

Позднее прозренье - начинанье,
Детская надежда на признанье,
Пылкое отстаивание прав -
Всё неважно. Свят он или грешен,
Слог его отныне перемешан
С голосом морей, дорог и трав.

Карандаш его ещё заточен,
И не все исписаны листы -
Но уже последним многоточьем
На дорогу брошены цветы.

Смерть поэта - больше, чем кончина.
Смерть поэта - вовсе не причина
Превращать земного в божество,
Даже не оценка дарованья -
А исток, начало, основанье
Нового его существованья -
Горького продления его …