Вокруг меня были стены, шершавые, но теплые, и иногда я тихо улыбалась, прижимаясь к ним щекой. Вокруг меня были зеркала, и иногда в них отражались мои слезы. Вокруг меня были окна, и иногда я придумывала в них солнце. Я ждала писем, и сама водила языком по клею конвертов. Это был мой мир. Мой дом. Сколько я жила в нем? Могу сосчитать с точностью до дня.

Я не стану задавать вопрос о смысле жизни. Спрошу о том, что нас жизнью наполняет.

Бывает, кто-то или что-то вдруг входит в нашу жизнь и становится…нет, не главным,…..становится ВСЕМ. Воздухом, сном, звуком входящего сообщения, тиканьем секундной стрелки. Становится целым миром.

А что если в этом мире слишком много иллюзии? Что если он не защищает нас от ветра и холода, а отрезает от реальной жизни? Мы понимаем, что это не периметр комнаты, а замкнутый круг. Что письма никогда не согреют теплотой человеческого голоса. Что чтобы выжить и не сойти с ума, нам надо бежать, бежать немедленно, бежать прочь.

Вот только в мире своем я забыла придумать двери. Мне проще остаться. Но я не должна.

Нам нужно своими руками разрушить то, что мы строили, о чем мечтали, чем ЖИЛИ.

Но если это только иллюзия, то почему осколки так больно ранят руки, а пыль разъедает глаза?

Как строить новый мир? Как не заблудиться в руинах разбитого смысла?

И КАК ДОЛГО СТОЯТЬ НА ОТКРЫТОМ ВЕТРУ?