За ночь на столе вырастает пирамидка пустых сигаретных пачек. Серое утро, холодные лепестки цветов, закрытый гроб. Чужие голоса рядом.
Идешь куда-то, делаешь что-то не понимая, не видя и не слыша. Так лучше. Сознание отгораживается от окружающего. Поэтому получается не плакать и позволять рыдать у себя на плече, не закатывая истерику.
Большая часть тебя уходит куда-то далеко; на снежное поле, поднимаясь там черным зверем. Свой голос пугает.
Люди вокруг что-то говорят и говорят - ответить не слыша, что отвечаешь. Снова сделать что-то не задумываясь, потом окажется, что правильно.
Его мальчик жмется к тебе потому, что почти никого не знает. Ты спокойно жмешь руку его отцу, чувствуя как внутри поднимается волна жгучей ненависти. Но смотришь в глаза. Как зверю; должна показать, что ты тоже доминант. Какая чушь. Обнимаешь его мать, чувствуя как она успокаивается от твоих слов. Кто-то внутри находит правильные слова для них всех, шевелит твоими губами.
Закрываешь глаа и пытаешься понять, что это были за слова.
Хочется отсюда... Хочется сойти с ума.
Только больше не у кого искать поддержки. Мир бьется на осколки. Я снова понимаю, что не умею жить самостоятельно.
10 лет - это очень мало. Память рисует странные узоры. И снова отказываешься понимать, что больше не услышишь этого голоса, что человек не уехал, что - все.
Хочется, чтобы все закончилось.