Пушкинская площадь

Издерганной ритмикой блюза
Сливаются сотни машин
Тумана слепая медуза
Сжиратель рекламных вершин
Навязчивой ниточкой эха
Буравит больные мозги
Шесть вечера - гнусная веха
Приветливо гонит в тиски
Бессмыслен поток раздражений
Царапает бурая мгла
Эротика бьёт по мишеням
Сжигая сознанье дотла
В мозгах алкогольная вата
Так мягко, спокойно душе
Рождённые в сумерках ада
Плевали на рай в шалаше
У лиц, незнакомых сомненью
Глаза бестолково пусты
Подобны слепому забвенью
Гонимые ветром листы
"Что, осень? А может быть лето?"
"Да чёрт его знает! Прости…"
Всё в нимбах фонарного света
Стаканчик ещё - "Не грусти"
Сомнительна ценность Вселенной
В сумятице мёртвых огней

Мне кажется маской нетленной
Спокойствие в пляске теней