Моя плоть - речная вода, ставшая навечно частью прибоя в блаженности бесконечненого экстаза. Слишком много луны, слишком заманчиво было...

Душа же - спит. Спит не столь сладко и не столь обреченно, сколь морем же, под трепещущими всеми ветрами соснами. Что - чуть более 7 лет, когда привычно вести счет не милями, но лигами, не седмицами, но веками. Порой - проснется она, встрепенется горлицей, прозреет и в немом ужасе вновь в янтарный липкий мед видений без числа, череда и смысла.

Шуршат юбки по ступеням, если не успеешь подобрать. А тебя нету, нету, нету, промелькнешь тенью и одно лишь отражение. Прикоснется к безвольной руке губами, способен - почувствует холод. Не способен, так еще хуже.