Я сижу на большом бледном каменном подоконнике, забравшись на тот с ногами.Масляная краска пахнет так же -больницей, а по оконному стеклу струится сероватые подтеки дождя.

Я обижена и не понимаю - за что я вечно больна, мне 14 дерзких лет, и я, кажется, не хочу жить.Нет, не хочу жить, пытаюсь произвести впечатление.И я добьюсь своего.Не того, что хотела, а того, что жило на губах и не растворялось капризными слезами.Моим именем назовут следующего ребенка, который прийдет после моего ухода отсюда.

О ней я только знала, потому что не застала.Между нами - более 30 лет.И снова повторяю, что хочу быть мертвым, зная, что не стоит программировать реальность.

Ничего.Не могу.Сделать.С собой.Это значит на самом деле - не хочу.