Меня тут утешили, что когда без инета и приходишь в дом вроде как пообщаться себе в радость, но на почту-блоги переключаешься, то это нормально, и я не один такой.

Очень бы уже надо лесом, право слово.Очень.

Когда лежишь на подушках на балконе с вином, укрытая пледом - то холодно, то жарко и нестерпимо душно, распутать корсаж, - летней ночью да в просвете зеленых листьев, в этом есть нечто на грани.Между почти Дома и нестерпимо болезненным.

Двуручные мечи непривычны, солнце не греет.

Пока можешь хотя бы писать, ты еще точно жив, абсолютно точно.Ниточка пульса:виски, жилка на шее, запястья.

А город похож на полустертый рисунок в вопияюще бравуарными красками.И он столь всеобемлющ, что ему, к счастью, никакого дела ни до тебя, ни до рубежа веков, ни до выскользнувших из вдруг ослабевших пальцев бокала.