..Слушает Дэна Назгула...
Перелицованное не мной верхнее черное теплое платье, ставшее уже на пару размеров с исходного м, - на пару нижних, выкройки плаща - сетью, рубиновая брошь.
Мокрые дождем до колен джинсы, зонт-трость, дождь-трость, дождь-посох.Вода смоет и простит.
Лета не будет.
Меня не будет.
Растворюсь в строчках, спешно перепечатываемых негнущимися пальцами.
Меня не будет.
Не будет лета, трав, вина после почти суток городами, не будет теней ветвей по пологу палатки.
Не будет, никогда не будет.Кажется, грезится. захлебывается - горлом черная кровь.
Дождь - вода, промокли волосы, закрутились локоны.
Обронила ленту.
Черные, черное, черное.
До утра, с рассветом.
Как я влюблялась и не умела любить.Легче ветра, беспечней солнца.
Безответствена, бессодержательна...Без.Без тебя.