Красив.
Робкий карандашный набросок неуверенной рукой в книжке многих лет назад.Венцом косы, придерживающие остальные пряди.Никакого вина, никаких слов, выступившие напряженно вены на тонкой сухой руке.
Красив, нестерпимо красив, разлетевшиеся волосы темнее вороного крыла, строгий рисунок  бровей.
Не можешь замахнуться мечом текстолита, тяжок, тяжок, еще тяжелее, чем обычно, а тебя так мало учили стоять за себя, готовили не к тому и не здесь.
Красив - невозможно.
И ты кричишь, страшно кричишь от этой боли, попав ниже правой ключицы и сильно, навзничь.Этой нестерпимой - своей боли
Тонкие губы усмехнулись тебе, ты на коленях на нехоженой поляне.Хочешь прижаться - к земле. Хочешь - плакать.Слез нет, один звериный вой рвется из груди.